Higiene

[Saída do turno, Metropolis, Fritz Lang]

O vento e a chuva nas trombas, o mar suave com as rochas da praia, furioso com as pedras do porto. Um veleiro que conta as ondas, para cima, para baixo, uff, mais uma! Uma lancha dos pilotos da barra que corta as ondas, mais uma, mais uma, mais depressa. Dois paquetes, há ondas? nem as sinto. O Bugio logo ali à minha frente, quase lhe posso tocar. Gatos, muitos gatos, cheira-lhes a pescadores.

O princípio do mar, ao fim da tarde. E as oito horas de ar condicionado já lá tão longe. Amén.